187C
30 ans - origine : Merogis
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C’est sous une épaisse couche de poussière qu’il ouvre les yeux. Il est allongé au sol. Des fissures dans les murs, un courant d’air, des voix lointaines. Ses oreilles sifflent. Sa tête cogne. Il tente d’apaiser la douleur en portant une main à son front. Du sang. Il saigne. « Putain… C’est quoi ce bordel ? » Il veut se relever. Impossible. Devant lui, à bonne distance, une troupe approche en criant, armes levées. — Ne bougez pas ! Une colère brutale monte en lui. Des ordres ? Des règles ? Non. Il déteste ça. Il cligne des yeux. Tout tangue. L’épuisement le cloue au sol. Il abandonne, laisse tomber son torse contre le béton froid. Quand il reprend conscience, le décor a changé. Ce n’est plus un couloir. Un homme étrange l’observe, lui parle. Questions simples. Basiques. Mais aucune réponse ne vient. Qui est-il ? Il ne s’en souvient pas. D’où vient-il ? Aucune idée. Quel âge a-t-il ? À quoi bon ? Il regarde sa tenue. Une combinaison orange. Sur la poitrine : 187C. C’est tout ce qu’il lui reste. Alors ? Tu flippes ? Tu sais dans quoi t’es tombé ? Garde les yeux ouverts. Parce qu’ici… personne n’est jamais vraiment en sécurité.