L'épidémie des zombies fous

Chapitre débuté par Funky Henry

Chapitre concerne : Funkytopia, Funky Henry,

Ce texte vaut 3 bières !
Daaaniel ? Daaaaniel... Dany Dan... DANIEL. HE. Putain HE.

Funky Henry et quelques funkytopiens attendaient devant la carcasse d'avion du Boeing FK-66. A l'intérieur, le corps convulsé de Daniel Mimoune se tenait derrière la porte fermée, la bave aux lèvres.

Quelle connerie, putain... Vas-y Clément, enfonce la porte.

Sprotch.

L'ancien ingénieur du son n'avait même pas eu le temps de s'allumer un joint que déjà on s'excitait à la radio. Un autre type atteint, un certain Frank Castle. Parti de son groupe avec les réserves d'eau. Une tête mise à prix. Funky Henry se fit craquer la nuque avant de partir, arme à la main et besace sur le dos.

L'affaire était assez pathétique. Avec l'un de ses compères, "Blaireau", ils regardaient le fuyard à bout de souffle, hurlant insultes sur insultes à quiconque croisait son champs de vision, comme le confirmèrent les nomades qui passaient dans ce coin de désert. Un volontaire pour la mort.

Y'en a qui ont vraiment pas le mental... Hein, Gwenn ?

Gwenn, la rousse recroquevillé par terre, ex-funkytopienne partie rejoindre Franck pour au final se manger une monumentale tatane de la part de l'intéressé, poussait timidiment le reste de ses réserves vers Funky. Qu-quoi ?

Hah ! Laisse tomber.

Soudainement, l'atmosphère s'assombrit. Une vague d'interférences envahie les ondes pour laisser entendre des maugréements incompréhensibles. Plusieurs silouhettes apparurent aux côtés de Franck qui ne disait désormais plus rien. La bave aux lèvres, il fixait le vide.

La nuit fut longue dans le désert. L'endroit grouillait de types qui sortaient de nul part pour foncer sur l'expédition funkytopienne avant de repartir dans l'obscurité. Par intervalles, les "zombies" se jetaient à l'assaut, comme s'ils étaient possédés par un esprit-ruche gravitant autour de Franck Castle. Les terres entourant Funkytopia n'étaient plus sûres, si tant est qu'elle ne l'aient jamais été.

Connards de zombards...

Funky observait la trace de morsure sur son bras. Qui serait le prochain à perdre la tête ? Lui, peut-être. Henry haussa les épaules. Il était déjà fou, de toute façon. Chez lui, avec ses compères, son avion, sa weed, sa femme... Il regardera les zombies mourir et leurs os dessécher sous le soleil écrasant de l'été.