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║ RELAY-1 / FREQ-4 ║
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║ 12 • 05 • 19 • 19 • 07 • 17 ║
║ 12 • 04 • 19 • 21 • 23 • 03 ║
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║ I - 0 ║ KEY-  ░ ░ ░
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║ RELAY-1 / FREQ-4 ║
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║ 12 • 05 • 19 • 19 • 07 • 17 ║
║ 12 • 04 • 19 • 21 • 23 • 03 ║
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║ I - 1 ║ KEY-  ░ ░ ░
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║ RELAY-1 / FREQ-4 ║
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║ 12 • 05 • 19 • 19 • 07 • 17 ║
║ 12 • 04 • 19 • 21 • 23 • 03 ║
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║ I - 2 ║ KEY-  ░ ░ ░
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Intriguant...TRÈS intriguant...

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J'aime pas les cons

Je dirai qu'il ou elle a le sens du rythme ! 
Mais qu'il ou elle n'assume pas beaucoup....

Musique meastro.

Classique enclenchement radiphonique.
 

Initiez les moissons, calculez l'inition.

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Le Diable, lui, n'abandonne pas ses enfants.

Iria laisse finler le morceau de Zillah. Elle a vu suffisamment de matériel hospitalier survivre à ses patients pour reconnaître ce genre de signal. Un appareil qui s'obstine. Un relais qui continue de cracher sa cassette parce que personne n'est venu l'éteindre. Quelque part, sûrement enterré sous trois mètres de béton militaire, un transmetteur sur batterie nucléaire ou sur générateur solaire — un de ces trucs taillés pour durer cent ans sans intervention — qui boucle un message destiné à une cellule d'agents probablement morts depuis longtemps. Une opération annulée. Un dispatcher qui n'a jamais reçu la consigne d'arrêt. Une guerre dont plus personne ne se souvient. Ou au contraire, juste un type qui a appuyé sur un bouton au hasard, quelques part au fond d'un bunker paumé. Et la musique au bout, la signature, le petit air idiot que l'opérateur a collé là pour que ses hommes la reconnaissent — une comptine, un thème, un truc qui voulait dire « ça vient de moi, c'est bien ton ordre, exécute ». Sauf que les hommes sont morts, l'opérateur aussi, et l'air continue de jouer dans le vide. Elle attrape la radio, s'humecte les lèvres, appuie sur le bouton.

« Je pense que je parle dans le vide. Mais... A mon avis, c'est juste an old signal. Et si c'est quelqu'un qui essai de nous parler sans le décodeur, c'est juste absurde. Autre théorie, plus amusante, c'est l'histoire d'un gars, qui a trouvé quelques part dans un bunker une vieille machine radio pré-effondrement, qui l'a relancé inutilement en espérant faire le buzz et rigoler comme un imbécile derrière ce signal mystérieux qui ne veut rien dire pour lui non plus. Il n'y a rien à décoder. La clé est crypté. Et je ne suis pas une bloody machine personnellement. Ou alors, c'est juste un type ou une nana, qui a oublié qu'on pouvait traficoter des fréquences privés pour ne pas parler publiquement sur les ondes... Et cette personne a fait la guerre. »

Elle souffle, et ne peut s'empêcher de lâcher un petit rire désabusé.

« Y'a pas des vrais gens qui veulent causer sinon ? On s'emmerde là ! »

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Je ne sauve pas le monde. Je fais en sorte que le mien ne s’écroule pas aujourd’hui.