Fractal, l'Ordre dans le Chaos

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A la recherche d'une famille

Lard de la guerre

  • Mirela Horvat

  • Lard de la guerre

    Le campement de Mirela n’était rien de plus qu’un cercle de pierres, une bâche fatiguée et un feu maigre qui luttait contre le vent.

    Au-dessus d’elle, le ciel était vaste, trop vaste, comme si le monde n’avait plus de toit depuis longtemps.

    La radio reposait près de ses bottes.
    Elle n’émettait pas de lumière, seulement des voix.

    Keanu Ribs.
    Sa voix claquait comme une bannière en flammes. Provocante, violente, vivante.
    Il parlait comme quelqu’un qui avait déjà accepté que la paix était morte.
    Mirela sentit une tension dans l’air, comme avant un orage. Les hommes comme lui ne reculent pas. Ils entraînent les autres avec eux.

    Zillah.
    Une voix qui n’avait pas besoin de crier.
    Une voix qui parlait de clouer, de bois, de sacrifice… avec une tranquillité inquiétante.
    Mirela détourna un instant le regard du feu. Certaines forces n’avaient pas besoin de muscles pour écraser.

    Puis Iria Kessler.
    Brute. Franche. En colère.
    Une femme jetée hors du système qui mordait maintenant en retour.
    Mirela comprenait cette rage. Elle l’avait vue mille fois, dans les yeux de ceux qu’on avait trahis trop longtemps.

    Et enfin Presley.
    Même depuis sa forteresse, sa voix se répandait sur les terres comme une ombre.
    Il parlait de démocratie, de lois, de monuments…
    Comme si le monde n’avait pas déjà brûlé une fois sous ce genre de discours.

    Mirela inspira lentement.

    Il faisait beaucoup de bruit.
    Les dirigeants qui parlent trop fort sont ceux qui sentent le sol trembler sous leurs pieds.

    Les porcs, la Géhenne, Kessler…
    Ils étaient dangereux.
    Mais ils étaient honnêtes dans leur fureur.

    Presley, lui, sonnait comme quelqu’un qui transformait la peur en ordre.

    Mirela posa la main sur l’émetteur.
    Ses doigts restèrent là, immobiles.

    « Trop de voix crient ce soir… et quand tout le monde menace, ce sont toujours les innocents qui paient. »

    La phrase resta dans sa gorge.
    Elle n’appuya pas.

    Dans ce monde, parler, c’était devenir visible.
    Et Mirela n’était pas encore prête à être vue.

    Le feu craqua doucement.
    Le vent emporta les dernières syllabes de la radio dans la nuit.

    Et au milieu de cette immensité ouverte, elle sut que les ondes venaient de sceller quelque chose.
    Une chasse.
    Une guerre.
    Ou peut-être les deux.

Fractal par Fun Factory